El Crimen del Siglo

Escribo sobre estambres sonoros

Al compás de un imperativo piano.

Escribo esclavo del esteta esquema

Que me clava cada corchea a la cabeza...

Aparece un saxofón,

Aparece tras la batería y el bajo,

Aparece tras un solo de guitarra.

Aquellos cinco chicos en París,

Aquellos cinco locos tras una obertura,

Y yo soy, sí, su siervo sincero,

Siervo soberbio de su música soleada,

De su desayuno americano

Tras tomar un jumbo y cruzar el mundo,

De su esconderse en su concha,

Y tras la valva

Su amistad y rivalidad,

Su amor y odio,

Su creatividad y su decadencia,

Su maestría y su soledad.

El día que se dijeron adiós

Estos cinco chicos,

Los cinco chicos de París,

Cometieron el Crimen del Siglo,

Y ellos lo saben.

Por eso en sus rutinas resuena la armónica

Que daba final a sus conciertos,

La armónica que también los comenzaba

Y que ya nunca volverá a sonar en París

Porque aquellos cinco cometieron,

Sí,

El Crimen del Siglo.