Imerovigli

Saturday, June 17, 2017

A cada paso,
Con cada paso,
Cada paso que das,
Veo la mujer,
Te veo,
Veo la mujer segura
Que se escondía tras sus miedos
Y que yo ayudo,
O eso creo,
A desmadejar,
A sacar de su timidez,
A sacar de sus silencios,
A sacar con sus palabras,
Tantas y tan buenas
(Y tanto tiempo silentes),
Que ahora,
Cuando te leo,
Y mientras te leo,
Me siento
Real,
Auténtica,
Verdaderamente: Feliz.

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Wednesday, June 14, 2017

Tú,
Sí, tú,
Dos veces tú,
Tú y tú.
Solamente tú
En tu dualidad
En ese tú...
En el que a veces estoy yo.

Eres,
Sí, eres,
Dualidad eres,
Eres y eres.
En ese dos veces,
En ese eres...
En el que sueño estar yo.

Mi amor,
Sí, amor,
Doblado amor,
Amor y amor.
Solamente amor,
En ese amor...
En el que deseo vivir yo.

Eterno,
Sí, eterno,
Dos veces eterno.
Eterno y eterno,
Paridad de eterno
En ese eterno
En el que necesito morar yo.

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(Fernand Fonssagrives)

Saturday, June 10, 2017

CAOS Y LOS IMPERIOS CAÍDOS

CAOS Y LOS IMPERIOS CAÍDOS

            Si rezase éste sería el mejor momento. El autobús del grupo, mi banda de rock e instrumentos de viento, incorporados en esta gira para dar un toque un poco más soul a nuestro sonido, algo anquilosado; transitaba por el pueblecito en el que pasé mis primeros veranos.

            No se parecía en nada. Aquello era, como el nombre de nuestra banda: caos, puro caos. Los dioses se habían convertido en monstruos y las praderas en secarrales. El imperio de pastizales y bosques había dado paso a un ventarrón, casi un huracán, que había arrancado la poesía de aquel paraje hasta convertirlo en nada.

Por su puesto, como diría un buen marino, aquella marejada siempre venía para dar un giro a babor, como en política o en la vida. Y yo me sentí traicionado por mi bonita infancia, cuando corría y recorría cada metro de esos parajes en busca de un nido, una seta, un hormiguero sobre el que orinar para ver nadar contra corriente a sus moradoras, con esa crueldad infantil difícil de explicar; o, simplemente, para sentir la vida y la libertad que aquel lugar me regalaba a ojos vista.

Pero ahora era nada, por una carretera que nunca se hizo, una estación de servicio que nunca sirvió y la codicia que siempre moró en los supuestamente poderosos de aquel pueblo castellano en el que pasé mis vacaciones y más de un fin de semana de otoño, cuando el viento frío obligaba a poner una chimenea y las mantas que había comprado la abuela en la capital, justo después de casarse, como sempiternamente nos contaba al arroparnos. Aquel viento me traía cariño, sabor a lechazo hecho sobre brasas de sarmiento y la voz de mi madre repitiendo, casi como un mantra, que a la mañana siguiente había que hacer los deberes si queríamos salir a buscar las majadas y encinares de mi infancia. Lo que ahora es caos e imperios caídos: Caos, como mi banda de rock, y Los Imperios Caídos, como el grupo de metales que nos acompañaba.

Lo que la codicia se llevó, no el viento, ni Escarlata O’Hara, sino una decisión tomada sin el corazón.


Ahora el autobús toma una curva y el escenario de mi dicha infantil desaparece, aunque ya nunca estará. Y pienso en Shakespeare y en su soneto, ése que comienza con Mella tiempo voraz del león las garras, no recuerdo el número, y pienso que no fue ningún reloj lo que llenó aquello de arena sino el egoísmo miserable.

Tuesday, June 06, 2017

De paseo hacia la muerte
Quiero vivir,
Quiero mis sueños
Y su materia...
Mi halcón maltés.

En este camino seguro
Repleto de incertidumbres
Deseo paladear la vida
Y su sonrisa...
Mi desayuno con diamantes.

Entre polvaredas y tormentas
Que conducen a un hoyo
Necesito saborear,
Saborearlo todo...
Mi sueño eterno.

Después vendrá Dios
O descubriré la mentira,
Pero mientras tanto,
Como Susan Hayward:
Quiero Vivir.

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Monday, June 05, 2017

A un Dios verdadero,
Si existes, si eres,
Si nos hiciste a Tu imagen,
Si nos esculpiste a Tu semejanza,
Si todo lo que suena a mentira lo es
Y Tú, en realidad, te suicidaste
Al ver, oler y saborear
Que estás lleno de ambición,
Codicia y odio... Como nosotros.
Si el éxito está reservado
A asesinos a los que supuestamente elegimos,
Subnormales con una pelotita
Y rameras analfabetas,
Por no hablar de tus autoproclamados ministros.
O si Tú enloqueciste
Y sólo somos parte de dicha locura.
Cualquiera que sea el caso:
Si te suicidaste regresa,
Valor se te supone,
Si enloqueciste asesa,
Idéntico motivo...
Se supone que eres todopoderoso,
Se supone que nos amas,
Se supone que hay un paraíso,
Se supone que el libre albedrío
Es para buscar el Cielo,
Pero nos jalonas la vida
De hijos de puta,
Y de la gran puta.
De prohibiciones absurdas,
De limitaciones estériles,
De palabras huecas,
De cerdos incomestibles...
¿Dónde quedas Tú?
¿Dónde el Dios verdadero de mis mayores?
¿Dónde la idea de Dios?
Así que:
Si no lo haces no me veo obligado,
Ni moral ni socialmente, a Ti,
A las normas de tus supuestos administradores,
A las sandeces que huelen, saben y son mentira.
Ésta es mi oración para ti,
Que no escuchas,
Que ignoras,
Que pasas,
Que, insisto,
O estás muerto
O estás loco...
Si eres de verdad,
Si alguna vez lo fuiste,
Vuelve de la insania
O del reino de Hades,
Asume tu reino
O elimina a tanto gurú.
Amén.

Wednesday, May 31, 2017

Miro a las nubes
Como los creyentes rezan.
Yo veo formas,
Juego,
Sueño con ser parte de ellas
Y evaporarme,
Convertirme en lluvia,
Regar sin acritud a todos
Y desaparecer.
La vida no es un río, no.
La vida es una nube
Capaz de eclipsar el sol
O conferirle una belleza sin igual.
La vida es lluvia que forma regatos
Que van a la tierra, a la roca o al mar.
Y pueden dar más vida o no,
Y puede que hagan germinar o arrasar.
La vida es una nube movida por el viento,
A veces gélido,
Otras ardiente,
Pero siempre en movimiento
Para verterse, tarde o temprano,
Y dar paso al final
Y sólo si me cruzo contigo,
Nube amada,
Haré que salten chispas,
Rayos y truenos,
De pura lujuria,
De ígneo amor
Y cuando nos descompongamos en lluvia,
Sí, en agua limpia y pura,
Juntos haremos más vida,
Más vidas,
Aunque ya no sea nuestra
Porque nosotros,
Nube etérea,
Ya seremos por siempre uno para el mundo,
Uno y no dos.
Nosotros: la tormenta perfecta.

Saturday, May 27, 2017

Si los muertos hablasen,
Si me siento muerto y hablo,
Si hablo y digo menos que un muerto,
Si me muero de pena y silencio.
Si el silencio del muerto hablase,
Si el discurso fuese silente y mortal,
Si todo eso es verdad: no sé
Por qué cuando digo que te amo
Enmudeces.



Francis Picabia (La morena y la rubia, 1941)