Imerovigli

Wednesday, May 28, 2008

La ilusión del prisionero

No hay peor ilusión
Que la del triste prisionero
Que cree amar a su alcaide.
No hay dolor más extraño
Que descubrir la verdad
De ese amor ilusivo.
Luego llega el momento
De recordar la perpetua cadena
Repleta de falaces eslabones.
Y después sólo queda esperar,
Esperar a morir,
Y que la muerte llegue pronto.

Sunday, May 25, 2008

Veo dos tórtolas indias,
Las dos me llevan a ti:
A nosotros.
Veo dos tórtolas bebiendo,
Las dos somos tú y yo:
Ambas.
Veo dos tórtolas que se miran,
Las dos me miran después
Como nos mirábamos...

Cómo nos mirábamos,
¿Te acuerdas?
Ahora, viendo las dos tórtolas,
Me doy cuenta:
Podemos beber del mismo agua,
Podemos mirarnos,
Podemos volar...
¡Qué estupendo ser aves libres!
¡Qué maravilloso coincidir en la misma fuente!
¡Qué divino poder mirarte!
¡Qué bueno que me mires!

Wednesday, May 21, 2008


¿Son los poetas quienes hacen los poemas?

¿O quizás sean los poemas quienes hagan a los poetas?

¿Quién lo sabe?

Quizás los dioses,

Quizás las musas, sus hijas,

Quizás sólo sea un veneno congénito,

Veneno de espinas de fuego,

Veneno que duele al manar,

Veneno,

Puro veneno.


La poesía es dolor,

Diosa malvada,

Sibila sajadora,

Pesadilla que tortura,

Religión sin redención,

Eva sin manzana,

Monstruo que devora

Con una digestión eterna.


¿Quién hace la poesía?

¿Quién hace a los poetas?

¿Dioses o Demonios?

Nunca lo sabré,

Por eso escribo,

Por eso sufro,

Por eso amo la poesía.