Extraño coito, este nuestro,
Que nunca acaba de llegar,
Por pretéritos más que indefinidosO futuros pluscuamperfectos,
Por indecisión mía
O portazos tuyos.
Por dioses monstruosos
O por monstruos divinos...
El caso es que nunca cosimos
Con el hilo físico
Lo que hilvanamos con deseo.
Así que no hay forma
De nada
En esta necesidad de todo.
No hay forma de morir un poco
En esta ya larga vida.
Y tú sigues con tus hilos
Y yo con mi aguja desnortada
Deseándonos,
Necesitándonos,
Pero jugando a escondernos
Como niños asustados,
Como adultos inmaduros,
Como creyentes sin fe...
Como tú y yo...
Que ojalá fuese un nosotros.
Todo un nosotros.
posted by Carlos | 2:34 AM
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