Publicanos publicando públicas poluciones
Porque pulcras ni poseen ni podrán poseer.
Para poder publicar pulcritud primero,
Pero primerísimo, que permitan un prurito de
Puridad y pecados perdonados,
Paz, pan y peces centuplicados
Por y para personas y no corporaciones,
Putos banqueros y publicidad.
Publicanos que se llaman periodistas
-Pomposidad perniciosa,
Pequeñez personal,
Publicación capciosa-.
Pobre país...
Desposeída España.

Me hubiese gustado un cine
Para decirte un piropo,
O conocerte en la selva,
O mejor en la sabana...
Pero fue en ese infierno,
Fue a esas horas.

Me hubiese encantado ser Bogart
Siempre que tú silbases,
O quizás solos en la selva,
O mejor en mi sabana...
Pero fue en el mudadal,
Fue donde tanto odio.

Me hubiese emocionado cantarte
Bajo una lluvia de Donen,
O quizás solos bajo el aguacero,
O en la selva o la sabana...
Pero fue donde Dios no quiso entrar,
Pandemonio nocturno.

Así pues sólo diré
En este cine sin guion,
Que quizás necesite una selva,
O mejor una sabana...
Pero que aquí me gustas,
Aquí, simplemente, te amo.

No había tarta...
Ni una sola vela por apagar,
Nadie gritó sorpresa:

Fue un gran cumpleaños.

No abrí una botella de vino...
Ni descorché champán,
Nadie cantó horteradas:

Fue un maravilloso cumpleaños.

No recibí regalos...
Ni un solo paquete envuelto,
Nadie llevó tonterías:

Fue el mejor de los cumpleaños.

Sólo viniste tú,
Sólo llegué yo,
Solos musitamos verdades:

Fue la mejor fiesta sin cumpleaños.

Una gota que cae al centro de la nada,
Desierto regado por tanto sufrimiento,
Me doy cuenta de que no es sudor,
Quizás sea una lágrima, quizás.

Un momento para pensar en el futuro,
Esa gota riega la sequedad de esta tierra,
Y de estar yerma pasa a estar viva,
¿Merece la pena sufrir por el futuro, merece?

Un brote nada verde, más bien ocre y polvoriento,
Una brizna que ilumina el presente de futuro,
Un futuro lleno de esperanza, la puta que viste de verde,
La gota no es una lágrima ni sudor, es sangre la gota.

Y el brote no merece la pena si nace del dolor,
Si provoca a muchos lágrimas de sangre,
Si el futuro nace de tanta pena y tormento...
Quizás sólo para los sinvergüenzas, seguro.