Arrojo a una calle desierta

Donde morar es morir

Un despojo de lo que fue dolor

Y ahora ya sólo es pena.

Me palpo el alma antes de arrojarla

A esa nada que es el callejón.

Porque quiero ser feliz,

Porque quiero estar contigo.

Pero hay algo imanador en ella,

La pena consume y consuma,

Se reproduce al tiempo que me devora,

Ayúdame a lanzarla fuera de mí.

Arrojo su sajadura a un callejón

Y lloro por verla arrastrarse

Cuando debería hacerlo

Porque al irse ella llegas tú.

Parece que el dolor cesa,

Que las lágrimas secan por sí,

Que todo se convierte en una cálida sonrisa

Que desaparece al buscar tu boca.