Cansado de un Dios que siempre ignora,
Sin más fe que en mí mismo,
Sin más ganas de vivir que las de vivir...
Al cadalso sobrevivir, sólo respirar.

Agotado de mentiras y futuros vanos,
Sin más verdad que la que está en mi letra,
Sin más ganas de escribir que las de escribir...
A la horca cada editor mediocre, hijos de puta.

Exhausto de promesas evanescentes y desvanecidas,
Sin más realidad que la del dedo en la yaga,
Sin más ganas de tocar que las de tocar...
A la guillotina los que soban sin gozar ni hacer gozar.

Extenuado de la ausencia de una felicidad sólida,
Sin más sonrisa que la de alegrías líquidas

(o gaseosas)

Sin más ganas de reír que las de sinceramente reír...

Al infierno los graciosos sin gracia: todos.