Llueve sobre el ángel de la fama,

Sobre los evangelistas de San Pablo,

Cada gota les inunda de mis penas,

Les riega como a mí, parece, la derrota.

La ciudad se vacía y sólo ellos,

El ángel y los escritores,

Deciden acompañarme en mi tristeza,

Soy tan de ellos y ellos son tan míos…

No hay gente en las calles,

No hay Dios ni diablo,

Salvo ese pobre que llora

Acompañado por ellos.

Cansado de días que son siglos

Me vuelvo piedra cercana

Para morir junto a ellos

Entre un ángel y cuatro evangelios

Que en mi ciudad moran,

Como lo hacen mis penas,

Como lo hace mi eterna derrota,

Como si a alguien importase.

Entre el ángel de la fuente de la fama

Y los famosos evangelistas de San Pablo

Moro, paseo, habito, pero no vivo

Ya que sólo me dejan sobrevivir.

Con cada verso una saeta

Que se clava hasta sajarme

Las entrañas del alma,

Cuyas puntas son fracasos y penas.

Y el ángel mira al cielo y entona

Con su trompeta atemporal

Una fanfarria que los cuatro de piedra

Toman, escuchan y gozan mientras yo…

Merezco una vida mejor, una vida,

Lejos de todo, quizás hasta de mí,

Con un futuro que sonría, y ría mucho,

Desterrando lo que fui, lo que ahora soy.

Mañana será Dios quien me llame,

Si existe, quizás no,

Y me dirá tonterías, porque serio no es.

Sólo hay que ver su obra (de omitidos y actos).

Y yo Le diré que no le quiero cerca,

Porque no quiero nada que sea mentira,

Si tanto dice amarme, que me ame también ahora,

Que me ame como yo amo vivir.

La fuente y el ángel se calan

Bajo una lluvia infernal,

Valladolid se sumerge, yo no…

Yo ya estoy hundido.

Los evangelistas de la fachada

Rezuman agua, quizás sean lágrimas,

Las mismas que tanto vierto

Sin que nadie las advierta… Por amor.

Escribo libros perdidos,

Rezo a dioses que son monstruos,

Amo mientras soy abandonado.

Sólo sé que quiero vivir.