Las luciérnagas ya no bailan

Su ciclotímica danza

De brújulas rotas

Sobre árboles secos,

Con cadáveres inanes

En inhóspita soledad

Y pánico silente...

Como estoy yo,

Sólo yo.

Los cánticos que proferían

Son satánicos y miserables

Como sabáticos y lamentables,

De cáustico linaje,

Los aristócratas se creen.

Pero áspides de memoria

Y cálida mordedura

Me recuerdan a ti,

Sólo a ti.

Las luciérnagas de mi memoria

Son películas sin celuloide 

Y selváticos desiertos

Sin ínfulas de nada,

Ni óbolos ni propinas.

Son fáciles dolores

De pretéritos más que perfectos

Donde estabas tú,

Sólo tú.

Los coleópteros luminosos

De cánticos irritantes

De coreógrafos sin futuro

Y bárbaras ilusiones

Con míseros vacíos

A lágrimas me llevan,

A Empíreos caídos

Donde no hay nosotros,

Sólo nosotros.

Imagen: Sydney Sweeney, Euphoria