Deseo volver a desdibujar

Tu rostro por el placer regalado,

Hasta que sólo nosotros sepamos

Qué significa el loco verbo amar.

Donde los dioses nos van a envidiar

Y los demonios querrán nuestra carne,

Como los artistas adoran su arte,

Qué significa el tierno verbo amar.

Luego vendrá el tiempo y su imbécil mella,

Vendrán la duda, el dolor y la muerte

Antes de la cruel ceniza o la tierra 

Y entonces querré simplemente verte

O soñarte eternamente, belleza,

Y verme en el Empíreo, ¡Qué suerte!

Rimeros de jirones acumulados

En pliegues de pestañas postizas

Peinadas por putas pensadas

Que nunca existieron

Salvo en silencios y sueños.

Rimeros de fuegos sin artificio

En desiertos de deseos desechados

Desde dioses deleznables

Hasta monstruos que amo

Y amé mientras miraba.

Rimeros de libros no escritos

Dedicados todos desde el dolor

A la divina y demoníaca dama

A la que amo y amaré siempre

En pliegues de pestañas perdidas. 

Sueños despierto,

Versos dormido,

Palabras que enhiestan mis vellos

Sin pronunciarlas,

Ni atreverme.

Allí donde llego,

Sé que estás,

Donde no

Deseo y nada más.

Agoto mi talento en ti,

Intento que no me abandone

Cuando contemplo tus ojos,

Mientras escucho tu voz.

Exhausto por llegar a ti,

A tu boca,

A ti entera.

Seco de regar mi ser

Con versos para tu alma

Eso que me une a ti.

Te encontré desnuda,

Como la verdad,

Como odian las religiones.

Te vestí con besos,

Como nunca,

Como siempre.

Te dibujé una sonrisa,

Como el Cielo,

Como mi Cielo.

Sé que caíste de allí,

En una lluvia de estrellas,

En una noche sin luna.

Sé que viniste de allí,

En la orilla de un verano,

En la muerte de la primavera.

Se que naciste allí,

De un parto natural,

Desnuda como te encuentro hoy.

Ahora te doy mi sonrisa,

Te ofrezco mis manos,

Te regalo mi alma.

La sonrisa en una flor,

Las manos con un gesto,

El alma sabes que te pertenece.

Te encontré desnuda

Como desnudo siempre estoy yo.

Vendrán tiempos mejores

Donde tú seas tú en un nosotros

Donde yo sea yo diluido en ese nos.

Vendrán tiempos felices

En los que lujuria

Será sinónimo de vida

Y de nosotros...

Tiempos de fuego, juegos y esperma...

Tiempos mejores sin dinero que contar,

Ni medir.

Y en todos estás tú

Y en todos hay un nosotros.

La felicidad que tú esperas,

La que crees que va a llegar,

La que mereces,

Desnuda y vestida,

Hambrienta y satisfecha,

Creyente y atea;

La felicidad que crees para ti,

La de películas y novelas,

La de canciones y poemas,

La de dioses y monstruos,

Esa felicidad,

Sin duda,

No debes esperar,

Porque la felicidad,

Eres,

Y siempre serás: tú.

Porque la felicidad 

Nace en la sonrisa 

Que escondes 

Tras el rabillo de tus ojos

Y que brota en tu boca,

Como el deseo,

La lujuria 

Y los besos.

Porque la felicidad

Mora en ti,

En tu forma de ver el mundo

Y de contármelo a mí,

Mi felicidad.

La poesía llega

Doblando una esquina

Llena de sangre y dolor.

Estoy harto de que me duela.

Mi poesía es un parto cruento,

Un tormento arbitrario,

Una blasfemia para un dios

Que ni siquiera existe,

Mis versos no son puñal

Ni echan flores por el puño,

Ni creen que salvarán vidas,

Ni se leerán en la muerte.

Mis poemas son basura

Que ayuda a abonar este yermo,

Este baldío llamado vida

O lo que sea que hagamos aquí.

Mi poesía será para nadie

Porque nadie la lee,

Nadie la quiere leer,

Nadie la quiere.

La poesía es un filo de acero templado

Penetrando en la carne hasta herirla

Pero nunca para matarla

Porque su función es el dolor.

Esta poesía, en concreto,

Es ausencia de vida y muerte,

Pero no de dolor,

Es su paradigma.

David Bellemere